Heute habe ich einem dürren Männerkörper zugesehen, wie er Kisten schleppte. Ich hatte sie für ihn gepackt, die letzten - und einzigen - Habseligkeiten, Dokumente eines gescheiterten Lebens im Kontrast zu einem - geglückten? Nicht ganz geglückt. Sonst säße ich hier auf der Couch mit ihm, würde kuscheln, mir doofe Filme reinfahren, Sedativa sowieso.

Er hat sich entschieden. Dafür, sich nicht zu entscheiden. Lässt sich lenken von den Menschen, die keine Hemmungen haben, das zu tun. Wie ihm der Regen auch über die Knochen rinnt: Da ist jemand, der sich wenig genug interessiert, um Befehle auszusprechen.

Ich bin immer sauber geblieben, soweit ich konnte; keine Befehle; Anreize; Lust machen.

Gescheitert.

Ich bin nicht immer sauber geblieben, und das hier ist meine Beichte: Ich habe ihn geschlagen und zusammengetreten. Er ist 1,90m, ich 168m - hey, morgens 1,70m! -, aber er hat sich vor mir, gekrümmt wie ein Embryo, zusammentreten lassen. Zu Anfang gab es echte Gründe.
Er hat mich so fertig gemacht, dass andere gesagt haben, sie hätten ihn sofort “im See versenkt” - absolut zu Recht. Später nicht mehr.

Man kann Dinge ausnutzen, die man nur von wirklich intimen, jahrelangen Geschichten weiß. Sexualität, zum Beispiel; eignet sich für besonders…

Ich sitze hier, morgens, rotzefull, schwankend. Würde gern Sinnvolleres schreiben, aber das gibt es nicht. Egal, wie schönes mit “heute” beginnt: Es ist und bleibt ein:
Scheiß Leben.

Mein Leben in den letzten zwei Jahren war scheiße, ich hab’s davon bestimmen lassen; und es war sogar für beide kacke.